"Imaginez une Terre. Plate, avec en son centre une bande de cinq mille kilomètres de large et sur ses franges un miroir de glace à peine rayable, inhabité. Imaginez que le vent qui souffle à sa surface soit unidirectionnel et à demi-soutenable. Que les villages qui s'y sont accrochés, avec leurs burons en goutte d'eau, les arbres encore debout, les chars à voile qui la strient longitudinalement, témoignent pour une vie possible et d'ailleurs trop réelle. Imaginez qu'en Extrême-Aval, contre une falaise illimitée, se soit aplatie une ville de poussière, immense : Aberlaas. Qu'elle abrite, entre autre, une caste, disons " les Hordonnateurs ", dont la mission serait de former, génération après génération, un groupe d'élite d'une vingtaine d'enfants aptes à remonter à pied, sans navire ni machine, rafale au front, leur vie durant, le vent jusqu'à sa source, à ce jour jamais atteinte : l'Extrême-Amont. Imaginez qu'ils se soient baptisés " La Horde du Contrevent ", qu'il ait existé trente-trois hordes dans l'histoire, toutes infructueuses, que je vous parle du coeur de la 34ème, que ma fonction, au jugé, fut d'être le scribe qui a toujours refusé d'écrire ce qui va suivre jusqu'à enfin comprendre, et écrire alors, mais d'une très étrange façon ce récit littéralement croyable. Mon nom est Sov Strochnis, scribe. Mon nom est Caracole le Troubadour, mon nom est Pietro della Rocca, Prince, Aoi Nan, sourcière, Oroshi Melicerte, aéromaître. Mon nom est Golgoth, Traceur de la Horde. Mon nom est l'autoursier, Steppe Phorehys le Fleuron, Arval l'éclaireur. 23 membres en tout et pour tout - avec 23 fonctions précises et vitales, 23 caractères trempés dans le métal du vent, 23 quêtes."